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Poesía romántica:

Ángela Botero López: Nacida en Medellín, Colombia el 21 de Marzo de 1959. Autora de 13 libros de poesía moderna, con gran éxito de ventas y actualmente residenciada en Barcelona, España.

¿Ángela qué? Si, Ángela Botero López. Nacida en Medellín y con sus 13 libros de poemas es hoy en día la autora preferida. Ella no ha tenido un espacio de televisión, ni ha sido columnista. Es más, esta joven escritora ni siquiera publica por medio de una casa editorial, sino que ella misma escribe los textos de su puño y letra, en su caligrafía de delineante de arquitectura. Además es la encargada de diseñar las páginas, escoger las fotografías, publicar, distribuir y como si fuera poco también vender sus libros.

Sin contar a Gabo, premio Nóbel de Literatura, que es clase aparte, la lista de los escritores colombianos que han vendido mas de cien mil ejemplares en los últimos años es bien corta: en ella figuran personas dedicadas al periodismo y las letras como Germán Castro Caycedo, Daniel Samper Pizano y Ángela Botero López.

¿Ángela qué? Si, Ángela Botero López. Nacida en Medellín y con sus 13 libros de poemas es hoy en día la autora preferida. Ella no ha tenido un espacio de televisión, ni ha sido columnista. Es más, esta joven escritora ni siquiera publica por medio de una casa editorial, sino que ella misma escribe los textos de su puño y letra, en su caligrafía de delineante de arquitectura. Además es la encargada de diseñar las páginas, escoger las fotografías, publicar, distribuir y como si fuera poco también vender sus libros.

Biografía:
Ángela Botero López: Nacida en Medellín, Colombia el 21 de Marzo de 1959. Autora de 13 libros de poesía moderna, con gran éxito de ventas y actualmente residenciada en Barcelona, España.

Tremedas frases:

Tu voz es música para mis oidos.

En un abrazo encontramos la verdad, con un beso olvidamos todo lo demás

La palidez conmigo, el corazón con él

De vez en cuando se vive como se debiera.

No se si deba, pero te voy a contar: pensar en ti, se me ha vuelto como respirar.

Ojos que miran más allá, ven más allá.

Para ser flores eran muchas, para ser caricias eran pocas.

Muy raro la gente se la pasa sentada queriendo saber donde está parada.

Lo que se llevo el viento... tu me lo has devuelto.

Pensar en lo mucho que me quieres no es iguel que oirte decir te amo.

Si te la pasas ocultando lo que eres la vida no te dará lo que quieres.

¡Suena el teléfono una y otra vez y ya nunca seré yo y jamás podrá ser él!

Te has ido y qué raro, no tengo conciencia de tu ausencia.

Hacemos muchas cosas para sentir menos lo que tanto nos duele.

Lo de afuera siempre llama la atención, lo de adentro siempre llama al amor.

La esencia de la demencia es eso, exceso.

Pensar en lo mucho que me quieres no es igual que oírte decir "te amo".

Por más que quieras cambiar, el horizonte jamás será vertical.

No me soluciones mis problemas, yo sólo quiero compartirlos.

Ya no tengo ni tiempo para extrañar el tiempo.

Tu problema es quererme perfecta, mi problema es pretender serlo.

Hay que tener presente poner futuro en los sueños del pasado

Mis sueños andan sueltos, con lo peligrosas que son las calles.

Me gustaría que pensara en mí a veces muchas veces.

Quien te promete un futuro te estará negando el presente.

Fantasear con sueños imposibles, eso es ser sensibles.

Hubo un día de tal alegría en mi vida, que yo no vi llegar la noche. Se extraviaron mis sueños y hasta hoy me pregunto cómo olvidé ir tras ellos.

Sin saber adónde van las mañanas quiso marcharse con una de ellas "Con la mañana de mañana" decía y sí, fue como se fue con el alma que tenía desde siempre, y el dolor que tenía desde ayer.

Es usted consciente que a cada instante decide si piensa o siente?

Que olvide todo acerca de una ilusión es demasiado pedirle a un alma sensible.

Y si soy más que una ilusión ¿me amarás? Y ¿si mi azul envejece? Y ¿si anochece? ¿Vendrás? Y si cesa la magia ¿la inventarás? Y si huye el misterio ¿me lo dirás? Y si... cualquier cosa pasa ¿sonreirás? Y si... cualquier otra cosa sucede ¿me abrazarás?

En ocasiones cuando quieras mirarte adentro, es conveniente recurrir a otros ojos.

Era un incansable seguidor de sueños de colores, elevaba su cometa y tras ella corría, un día mientras corría le vimos elevar su vida.

Deja que cuente cuánto te amo y de qué manera te extraño, deja que cuente uno por uno los granos de arena que tengo en mi mano.

De pie impecablemente vestida. Muda. La mirada perdida. El alma desnuda. De pie sobre una realidad cruda. Abrazando una tristeza entendida. De pie y al pie de la más enorme duda.

¿Por qué tuviste que disponer del amor que te tenía? ¿Por qué me lo fuiste robando? ¿Por qué yo te lo permitía? ¿Por qué llegó un día ese día? ¿Por qué llega hoy ese ayer de silencio y agonía?

Alguna vez me encontré una niña pequeña, que miraba sin detenerse, fijamente, sus zapatos de charol, como si viera en ellos su rostro reflejado. Ella me dijo: ¿Por qué no tengo alas? Claro que las tienes, respondí. Sólo que son pequeñas, están en tu espalda y por eso tu no las vez. Te equivocas, dijo, si yo tuviera alas, las tendría en mis pies.